Un rumor deja ver sus uñas, pareciera que juega conmigo. Desaparece justo cuando intento asirlo, explicármelo. Mi biografía permanece pero late sin continuidad, todo parece ser un montaje. Chispas de recuerdos, de omisiones, de fractura y olvido.
La memoria; ¿Cómo retenerla? Se miente a sí misma, le miente al resto, inventa tanto. Yo creo creerle. Sin embargo hay un lugar que me dice noesverdad, me dice los vacíos se llenan con literatura, los paréntesis se construyen con ficción.
Las frases retornan, arrojos de palabras regresan pendulantes, dando ruido a aquel lugar que creí templado, libre de toda duda.
4 comentarios:
exactamente: podridos de literatura. Hasta el tuétano. Hasta más atrás, más abajo, más adentro. Completamente podridos. Podridos por --de nuevo, el fantasma gordo que va cantando sus versos en Isla Negra-- "el azúcar mentiroso / que nos hizo llorar de puros". Creo que era algo así.
xx
Pero que bueno el nombre del blog. Y para qué hablar de la escritura y las fotos... las imágenes. Extraordinaria.
Tienes un blog precioso, me ha encantado en todo su conjunto, te seguiré visitando. Gracias por haber venido al mío y dejarme tus palabras. Un beso.
hermoso!! no hay lugar libre de duda en nosotras, es cosa de conocernos o de vernos juntas...
y la discontinuidad como factor primordial me parece confusamente bello, doloroso y necesario!
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