quise fotografiar el olor, esa envoltura. simplemente no se podía. no bastaba con enfocar los ingredientes, los colores de las verduras, la salsa que se freía gorgorente sobre el fuego que expelía eso que mi olfato disfrutaba y lo embriagaba.
Pensé: déjalo ir, hay cosas que simplemente no se conservan.
Día del Libro
Hace 3 horas
3 comentarios:
O el viento. Sí, el viento.
Ese viento que a veces viene cargado, tibio.
Es imposible retratar el viento más que en sus consecuencias: lo que él mueve, lo que derrocha, lo que roza.
Pero el viento en sí...
Como el viento a lo largo de la noche,
Amor en pena o cuerpo solitario,
Toca en vano a los vidrios,
Sollozando abandona las esquinas;
O como a veces marcha en la tormenta,
Gritando locamente,
Con angustia de insomnio,
Mientras gira la lluvia delicada;
Sí, como el viento al que un alba le revela
Su tristeza errabunda por la tierra,
Su tristeza sin llanto,
Su fuga sin objeto;
Como él mismo extranjero,
Como el viento huyo lejos,
Y sin embargo vine como luz.
(de "un río, un amor"; Luis Cernuda).
Todas las hojas son del viento, ya que el las mueve hasta en la muerte...cantadito y en un tono no muy agudo, o bastante grave para que suene a Spinetta..
Bello escritoo y uuy que me faltaba ponerme al día..se pide disculpas por la ingratitud..i´m back!!
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